Недолюбливаю я эти солнечные затмения. Потому как это нехорошо, когда Луна хочет заменить Солнце. Мне бы, конечно, не понравилось, и если бы Солнце вдруг решило ночью загородить Луну. Каждый должен заниматься своим делом.

Ну вот даже если как сегодняшнее, тут, в Бордо, если даже хоть чуток похоже получается на затмение. В России оно постоянно, и делается на высоком проффесиональном уровне.

Например, начальник УМВД по СКФО повествует россиянам, что на Северном Кавказе население ворует: нефть, газ и электричество, и сделать с этим ничего невозможно — менталитет такой — вот так прямо и говорит.

Вот еще последний случай в Мурманске. Мужичишка в спецодежде хуторского пастуха, обыскивает почетный караул перед встречей им президента России. Словно потерявший — от злоупотребления — стадо пастух ищет коров не в полях, а в карманах их хозяев.

Ведь в стране, куда ни кинь, притаились конокрады, казнокрады, шпионы, диверсанты, вредители и иноагенты. Хотя всем и так понятно, кто настоящеее затмение России.

В СССР через два года после Великой Отечественной войны, в 1947 году, случился голод. Предшествовавшие ему два неурожайных года наложились на нехватку техники и рабочих рук, желание заложить побольше зерна в резерв, на случай новой войны. И вроде как даже за рубеж зерно продавали.

Но всё же провели денежную реформу и отменили карточную систему. В 1947 году в СССР пшеничный хлеб стоил 5 рублей 50 копеек за киллограм, а ржаной — 3 рубля, бутылка водки — 60 рублей, при средней зарплате 600 рублей. И, начиная с 1947 по 1953, снижали цены. Это происходило 1 апреля.

Так, в 1953 году пшеничный хлеб уже стоил 3 рубля за кг, а ржаной — 1 рубль, бутылка водки — 22 рубля. Средняя зарплата составляла 719 рублей.

Заметьте, это был настоящий хлеб, не из фуражного зерна, как сегодня. И водка тоже настоящая была доступна по цене простому человеку. И так по всем категориям товаров.

В этом-то и есть, наверное, настоящее величие государства… Чтобы не попусту обещать, а хотя бы потихоньку, но делать.

Теперь же достаточно хотя бы вспомнить, сколько стоили продукты питания 6 лет назад. Да и 1 апреля нынче в России не день снижения цен, и даже не день смеха. А просто день дурака.

#нам_пишут

Добрый день , Андрей, а у нас кипеж. Подняли цены на автобусы с 35 р до 50 р .
Воронин ( типа "мэр" Волжского ) на хозяйстве 25 лет . Как дядя вова почти. Всем нравится и один , и другой .

На днях в междугородней маршрутке. Водитель предупредил всех : пристегнуть всем ремни. Только перед ГАИ начали пристегиваться. А потом резво все отстегнулись . Династии ДБЛБЛДов ))) .

У нас очень много инвалидов молодых мужчин появилось . Тренер в спортзале говорит , что из его окружения ( он много кого тренирует) забирают в мобилизацию 10-15 чел в месяц. И типа выезд за рубеж молодых мужчин запрещен. Вовремя свалить за рубеж мозгов не хватило.
Ни одного волжанина мне не жалко ) Так что пусть платят и терпят за все )))

Там еще каментов миллион ) Про остановки за 40 лямов - просто песня. Постоянная смена остановок это нескончаемый поток денег на кормление начальников . Еще Волжский превратили в полный колхоз строительством хутеджей при въезде в город, за Метро , прямо после ГЭС . Хутеджи лепят туда из-за присоединения к городской инфраструктуре ( вода, газ, канализация) . А то что город начинался прекрасной перспективой ,которой нет нигде в РФ, да никого это не интересует . Было спроектировано по образу и подобию Петергофа. Разломали Генеральный План, нового плана по ходу нет . Или вот такой - все вкривь и вкось - консервные банки из сендвича Леруа Мерлена + Метро + хутеджи.

Справедливости ради надо сказать, что первый "потемкинский" забор в Гумраке был оперативно возведен к 15 октября 1967 к приезду Л.И.Брежнева по случаю торжественного открытия мемориала на Мамаевом Кургане.
Остатки того кирпичного с деревянными элементами, невысокого (примерно 1,70 м), как мне помнится, забора, до сих пор довольно эстетично выглядят, и вполне вписываются в архитектуру Гумрака.
Только тот забор отличается от нынешних тем, что тогда прятали, потому как не успели достроить. Нынешняя же местная власть прячет для того, чтобы не было видно, что ещё не успели до конца разрушить то, что построили при Брежневе.

Пока весь мир на передовой ждал всадников Апокалипсиса, с тыла подрулил Трамп на гольф- каре.

Люди, начинающие, на потребу толпе, управлять государствами с фраз а-ля "мочить в сортире" или "целуют меня в зад", должны и завершать своё правление у неё на глазах, под такие же вульгарные выкрики.
Как, например, один любитель называть демократию шлюхой, надавать "пинков под зад" всем политическим противникам и "плевать" на всех и вся. На площади Лорето в Милане.

Завораживаюший рост зарплат и, как следствие, благосостояния населения России, почему-то привел к массовому воровству еды в магазинах.

Два постулата, на которых зиждется нынешнее величие нынешнего российского государства:
1. правящую власть России поддерживает подавляющее большинство;
2. зарубежную оппозицию граждане России не принимают всерьёз и считают предателями.

Итак, вот рядовой, практичный-гигиеничный гражданин. Увидел, как случайно, из-за неряшливых соседей, в его квартиру заполз одурманеный либерализмом таракан. Ответственный квартиросъёмщик, или даже хозяин жилплощади (как он уверен) берёт свой тапочек и давит это инакомыслящее насекомое. Потому как для этого не нужно ни ружья, ни гор отравы, ни всех жителей этой квартиры, вооруженных тапочками, чтобы бороться с одним-единственным существом.

А вот если полчище тараканов захочет уничтожить жильцов этой квартиры, то хозяину понадобятся и пушки, и пулеметы, и полчища себе подобных.

Отсюда вопрос: если все в России за нынешнюю власть, то зачем миллионные штаты в карательных, контролирующих и судебных органах?

Ну и напомню, что уже больше ста десяти лет Ленина называют германским шпионом и врагом России. И вроде как документы все представлены о том, что Октябрьский переворот был осуществлён на деньги "недружественных" государств. И что? О созданном им государстве продолжают говорить и даже мечтают его вернуть. Хотя чего мечтать-то, когда оно живее всех живых.


Давно известно, что если нужно объяснять, то объяснять не надо. Поэтому пусть они празднуют "Вербное", а не думают. Не будем им мешать упиваться возможностью быть толпой.

Когда-то в этом мире, люди мудрые и просто грамотные писали письма. Примерно такие же их читали.

Люди же мудрые, просто грамотные и рачительные, обычно это бывало весной, когда земля только-только начинает прогреваться не только от солнца но и от совести, в крайнем случае порядочности, в эту подготовленную почву сажали листочки, каллиграфически и коряво исписанные, с уже набухшими буквами.

И вот из них и вырастали люди, которые могли любить.

Во те славные времена почтальоны были разносчиками эмоций. И даже первым победителем возрождённой Олимпиады был почтальон Спиридон, получивший в награду бочку вина. А какой ещё он мог приз получить от де Кубертена.

Франция — это, наверное, одна из последних стран, кто ещё продолжает традиции романтической переписки даже в бюрократии.

Но всё же здесь, в Бордо, я вижу черных голубей. Это те птицы нетрадиционной для них расцветки, которые держат траур потому, что не могут возлюбленной даме из далёких стран принести весточку.

Ну вы помните, наверное, как сами рисовали голубей на конверте и старательно выводили, стараясь не сделать ошибок "Лети с приветом, вернись с ответом". Потом это стало почему-то пошлым и мещанским, а обкладывать матом и отрыгивать пошлые шутки и грязные проклятия в интернете — это изысканный вкус, литературный и лидерский дар.

Я ещё застал времена, когда почтальон размахивал долгожданным письмом перед носом получателя и требовал:
— Пляши.

А так же тревожный взгляд матерей, вглядывающихся с утра в перспективы улиц, в ожидании появления почтальона. Когда шла война в Афганистане и Чечне.

Про сегодняшних россиянок — не хочу, да и вижу их только в интернете уже полтора года, счастливо и сыто побеждающих. Лучше продолжу кормить потомков первой в мире авиапочты, эти хоть траур носят.

Стук в дверь отдается в груди автоматной очередью... Опять смуглый сосед сверху что-то уронил на нашу террасу. Трудно даже представить, как сейчас там, на Родине, можно описать утренний, с восходом солнца, бесцеремонно-грубый стук в дверь.

Да, и ещё, наверное, важно для всего человечества, как определения итогов жизни, понимать от кого хотел бы получить письмо на прочтение за минуту до смерти.

#рассказы_Прошаков #французский_дневник

Хлеб, будь он ржаной, серый, белый, любой формы — сайками, буханками, кирпичиками, округлый, осыпанный кунжутом, как веснушками лицо будущей Богородицы. Маленький черный, усыпанный кориандром в память погибших под Колоцким. Киевские сухари, крендели с маком, ванильные баранки, пирожные с кремом, пирожки с яйцами и зелёным луком, горбушка, натертая чесноком с солью, краюха с парным молоком, профитроли, гренки, галеты, пицца, каныши, бурсатики, маца… Какая бы национальность не кичилась караваем, паляницей, паном, багетом, лавашом и тп, сам хлеб говорит на одном языке, и слова, произнесенные им, обращаются в воду. А когда приходит время, вода — в вино.
А уж дальше вы и сами всё знаете.

#рассказы_Прошаков
Французский дневник
(Отрывок)

Солнце, чем-то возмущённое, и от того чрезмерное огненное для времени своего восхода, всё же миролюбиво оглядело меня, кормящего голубей, которых холодный матиналь изо всех сил пытался гнал в противоположную сторону, прочь от утреннего света.

Словно желая доказать мне своё неумолимое превосходство над дерзким ветром, а заодно над его непокорным полчанином — Атлантическим океаном, к которому он так стремился, светило ворвалось в мой дом сквозь оконные стёкла, и разлилось квадратной лужей на кухонном полу.

Я снял носки, закатал штаны по колено, и побрёл по воде цвета оконного стекла, словно на коровьем прогоне на реке Тишанке, где она не поднималась выше щиколоток. И так же парило воспоминаниями, как на восходе поверхность речки, тихо стекающей в Дон, средь не остывшей за ночь степи, одновременно охлаждая ступни и согревая где-то внутри, ниже горла.

Дождь. Похолодало и яркие одежды летних расцветок, на промокших горожанах похожи на увядшие цветы.

Вещи, в которых постеснялся бы выйти в люди в России, сегодня это поломанный черный зонт, выглядят стильно.

Гипертонически красное смуглое лицо попрошайки возле ТЦ Мериадек сияет как румянец колхозного передовика на сборе хлопка.
Нараспев, протянув руку с экологически безопасной для планеты посудиной для монет — бумажным стаканчиком, как Ильич с кепкой, выдвинув нижнюю челюсть вперёд, довольно вульгарно, как член родительского комитета на шторы в класс и букет директору, требует денег у прохожих:
- Ма-дáааааам... бонжурмадáааааам…

Да, вакансия похитителя лиц у моей памяти свободна.

Сегодня на юго-западе Франции, если быть точнее, в Ашане в центре Бордо, согласно советским традициям, у продовольственных рядов, преобладает русская речь.
С вариациями говоров от очень южного до северного. Кавказские акценты — жизнелюбивые и воинствующие, как сорняки возле полок со спиртным.

Редко где одинокий покупатель, всё больше семействами. Особое движение у витрин с окороками-корейками-грудинками, хоть как-то напоминающими сало из российских и украинских сёл и хуторов.

Всё это с суетой, поиском более доступного по цене, но с неизменным цыганским пасхальным размахом, сопровождается изысканным матом, в основном в адрес собственных детей. Но как-то по-православному и благоговейно, так по-домашнему, словно посланцы бывших братских республик не во Франции, а вернулись в СССР.

И так им здесь душевно и хорошо: то ли коммунизм уже построили, то ли в Рай попали.

Ещё никто не осознал по-настоящему, какая трагедия случилась со смертью Церетелли.

Вот умрёт человек такого же масштаба, как его творчество, бог с ним папой Римским. А вдруг в России кто преставится, а памятника и сваять-то некому теперь…

Хоть бы якутский скульптор что ли пожил ещё.

Неплохой для оскароносного фильма может получиться сценарий. Если потомственный Герой Труда падёт смертью храбрых от рук ветерана СВО, при ограблении последним дачи первого. Причиной банальной смерти станет выстрел из обреза того самого американского ружья, которое Герой Труда торжественно подарил Герою СВО. Которое, в свою очередь, ему подарил Премьер-Министр РФ как режиссеру, получившему Оскар за фильм о сталинских репрессиях.

В Москве обрушилось посещение театров на 60%, пишут, что из-за очередного нововведения — продажи билетов по паспортам.

На мой вкус так себе объяснение. Когда паспорт, или его отсутствие, да и вообще любое "нельзя" было помехой для исполнения желания Россиянина?

Предположу, что примерно эти 60% (плюс-минус) москвичей всего-навсего предпочли смотреть европейские и даже ближнего зарубежья театральные постановки, что косвенно подтверждает 20% рост спроса на шенгенские визы. Причём как те, кто публично за войну, так и те, кто против. По принципу обувь не должна набивать кровавые мозоли независимо от того предпочитаете ли вы лаковые ботинки, или кирзовые сапоги.

Перед выборами в ГД по всей стране сокращают избирательные округа. Об это сообщали в Волгоградской и Томской областях, в Забайкалье, Алтайском крае. Любопытные могут поинтересоваться в своих регионах.

Сокращение связано с тем, что банально не то что некому идти голосовать, и внести в списки избирателей некого. А даже ощущается катастрофическая нехватка учителей, медиков и других бюджетников, которые могли бы хотя бы по традиции вбросить в избирательные урны бюллетени.

Народ просто вымирает. От старости, отсутствия медицины на сельских территориях, и гибнет на войне.

То есть по факту, многоактную, затянувшуюся пьесу "Всенародная любовь и поддержка" по факту ни сыграть, ни посмотреть некому.

#рассказы_Прошаков
Французский дневник
(Отрывок)

Из реки, пронизывающей Бордо, в воздух всплывают большие серебристые рыбины. Их рты и глаза светятся, потому как они наглотались звезд. Хвосты и плавники раскрашены десятками оттенков.

Над виноградниками Шато О’Брийон пролетают, гнездующиеся на Триподе Пельграна (1) большие ярко-жёлтые, как шмели в парке Ля Бешад, вертолёты. Выпустив из сверкающего брюха колёса, как белуга икру, уходят вниз по течению, или наоборот, поджав их к брюху, стремятся ввысь матовые, как столовое серебро, тушки авиалайнеров.

Вообще, в Бордо небо и Гаронна — это сообщающиеся сосуды. Потому, по беспокойно дышащей реке, все эти плавающие ажурные павильоны, бесшабашные, прикрывающиеся парусом от солнца, как мы рукой, юркие лодочки, и вальяжные, как аквариумные рыбы, речные "бато", украшенные корпоративными цветами TБM (2), забавляющие жителей и туристов, наверняка по ночам поднимаются к луне, чтобы доклевать с неба последние звёзды перед рассветом.

Вот уж кто-кто, а трамваи Бордо действительно причаливают к вокзалу. Все они переплывают по рельсам через реку, где из-за приливов дважды в день меняются высоты, течение, температура, водоросли, камни… Всё для того, чтобы почувствовать время нереста. Непременно под звон колокола стеклянные остановки, будь то в аэропорту, или в "Сталинграде"(3), наполняются головастиками, которые тут же превращаются в неторопливых людей, повешенных на телефонах, озирающихся эмигрантов, прижимающих скудные котомки, умиротворённых стариков и смеющихся над чем угодно детей, причём детей всех возрастов.

Между цветущих белым, жёлтым, красным и зелёным дымом деревьев, вьются черные кудри. Это дым от пароходов, привозивших сюда, в Бордо, рабов.

К вечеру все водители автобусов, виляющих задами по петляющим узким улицам, как чернокожие женщины бёдрами, с двумя лицами: одним задумчивым, в сторону дороги, и вторым — улыбающимся — к пассажирам. Из центра Бордо на все окраины перемещаются тысячи мужских надежд, эмоций, вспотевших запахами спиртного и духов женщин. Всё это смешивается, слегка, при торможении, взбалтывается, и начинает пахнуть безграничным сексом. А когда в очередной раз открываются двери, и вот вам — силь ву пле, месьёдам — свежий, ещё больше убеждающий в скорой близости тел, ветер с океана, что на конечной, там, за городом, чуть не доезжая места, где соединяется Гаронна с небом, где и будет этот шабаш…

Здания центра города выдыхают из себя родителей с сонными детьми, журналистов, художников, священников, волонтёров, бездельников, официантов и работников кладбищ. Вокруг остатков колизея, в радиусе километра, в спальных мешках, верхом на продавленных матрасах, в грязном тряпье спят бездомные. На брусчатке, бетоне, асфальте. Сражённые вином, пивом и шампанским, как поверженные гладиаторы.

Если их помыть, побрить и оторвать прилипшую к ним одежду, возможно под ними будут доспехи, помятые мечами соперников на арене, и судьбой. Прижавшись одной щекой к небу, другой к сердцу Земли, устав от дневного веселья, закрыв глаза так, чтобы слёзы не смогли стекать до Гаронны, грязным пальцем с ногтем, как клюв старого петуха ищет в соре что-то подходящее на прокорм, так и эти, поверженные горем и весельем своей жизни гладиаторы, ищут себе подходящее место на Земле. Или на небе — стать звездой, и чтобы тебя склевал пролетающий мимо, блестящий счастьем самолёт.

_______________________
Сноски в тексте:
1) Трипод - центральное здание госпитального комплекса Pellegrin, построенное в форме треноги. На крыше здания расположена взлетно-посадочная площадка медицинских вертолетов.
2) "Бато" — bateau (фр.), речной трамвайчик;
ТБМ — Transport Municipal de Bordeaux, система муниципального транспорта Бордо, в которую входят, в том числе, речные трамваи, связывающие правый и левый берега города в нескольких точках.
3) Здесь "Сталинград" — название площади и остановки общественного транспорта на правом берегу Гаронны.