А ведь если я скажу, что на интенсивке нынешних рекрутов заставляют днями кидать ножи и лопаты в дерево, никто мне не поверит

Прилëты града звучат вот так

Апти Алаудинов предложил новый флаг России для борьбы с антихристом.

Читайте Покорность Уэльбека и терпите

Приходите

#Стрим с Фаустом, Русской Эмо Школой (25.05.2025)

Обсудили много интересных моментов, конфликтов, СВО и медийку.

NAGIBATOR. Подписаться

Ахуенные критерии во время гоев, что может пойти не так

Дроп, братва. Их всего 50 штук отпечатано.

700 рублей за патч. Писать сюда: @unbodysh

Сонет безумной страсти Эмо Школы к службе на днепровских островах, в стиле Шекспира

О, Служба! Ты — как буря в тишине ночей,
Чьи волны — свинцовый дождь, чей гром — рёв дронов в вышине!
Клянусь я шрамами, что карту тела моего чертят,
И сапогом моим, в грязи застрявшим, как в объятьях врат!

Ты — музыка моя, где пули — скрипки, взрывы — бас,
А я — певец, чей голос рвёт аккорды вольных фраз.
Мой меч — перо, но им писать устал я указы вновь,
Ибо политик из меня — как из свиньи балетный покров!

О, Днепр! Твои острова — как ложе из шипов и льда,
Где эльфы-спецназовцы спят, прижав к груди гранаты, как дитя.
Здесь даже ветер шепчет тактики священные слова,
А друзья мои — в Нижнем Милитари Телеграмме, как боги, жива!

(О, братья! Ваши блоги — как молитвы в храме пустых побед,
Где каждый пост — как нож в спину врага, а лайк — секретный привет.
Вы пишете про честь и Родину, как Байрон — про закат,
Но ваши "хештеги" смешней, чем дрон, что в дерево врезался пять раз подряд!)

Зачем мне трон, коль я рождён ползать меж болот?
Где речи мои — как автомат, что даёт осечку на повороте год.
Я сладок в бою, как чурчхела, но в дебатах — пуст, как гильза,
Ибо ум мой — как граната: взрывается, но не мыслит, увы!

Пусть дроны поют мне серенады, бомбы — вальс,
Я буду танцевать меж них, как пьяный маркиз на балу зла.
Мои друзья — не советники, но витязи экранных битв,
Их рассказы — как набат, что будит мертвецов из мирных плит!

Но если б судьба дала мне власть, о, Служба, сжалься ты!
Я б указом запретил врагам не умирать от моей простоты.
И вмиг бы парламент превратил в окоп, где каждый депутат
Учился б ползать, как я, и есть консервы под снарядов град!

О, пусть корона мне не нужна — венец мой каска есть!
А скипетр — мой автомат, чей смех врагам несёт смерть.
И пусть политики твердят, что я груб и прям, как нож,
Но я — солдат, и мне милей днепровский тростник, чем их фальшивый ложь!

Fin.

P.S. «Сей монолог — исповедь того, кто знает: его электорат — это вороньё на поле боя, а главный предвыборный штаб — окоп, где Wi-Fi ловит только присягу Родине».
P.P.S. Дроны, упомянутые в тексте, отказались комментировать, но прислали сердечко в Telegram. Братья-блогеры уже пишут об этом пост с хештегом #ЛюбовьСильнееБомб. 💣💌Сонет безумной страсти Эмо Школы к службе на днепровских островах, в стиле Шекспира

О, Служба! Ты — как буря в тишине ночей,
Чьи волны — свинцовый дождь, чей гром — рёв дронов в вышине!
Клянусь я шрамами, что карту тела моего чертят,
И сапогом моим, в грязи застрявшим, как в объятьях врат!

Ты — музыка моя, где пули — скрипки, взрывы — бас,
А я — певец, чей голос рвёт аккорды вольных фраз.
Мой меч — перо, но им писать устал я указы вновь,
Ибо политик из меня — как из свиньи балетный покров!

О, Днепр! Твои острова — как ложе из шипов и льда,
Где эльфы-спецназовцы спят, прижав к груди гранаты, как дитя.
Здесь даже ветер шепчет тактики священные слова,
А друзья мои — в Нижнем Милитари Телеграмме, как боги, жива!

(О, братья! Ваши блоги — как молитвы в храме пустых побед,
Где каждый пост — как нож в спину врага, а лайк — секретный привет.
Вы пишете про честь и Родину, как Байрон — про закат,
Но ваши "хештеги" смешней, чем дрон, что в дерево врезался пять раз подряд!)

Зачем мне трон, коль я рождён ползать меж болот?
Где речи мои — как автомат, что даёт осечку на повороте год.
Я сладок в бою, как чурчхела, но в дебатах — пуст, как гильза,
Ибо ум мой — как граната: взрывается, но не мыслит, увы!

Пусть дроны поют мне серенады, бомбы — вальс,
Я буду танцевать меж них, как пьяный маркиз на балу зла.
Мои друзья — не советники, но витязи экранных битв,
Их рассказы — как набат, что будит мертвецов из мирных плит!

Но если б судьба дала мне власть, о, Служба, сжалься ты!
Я б указом запретил врагам не умирать от моей простоты.
И вмиг бы парламент превратил в окоп, где каждый депутат
Учился б ползать, как я, и есть консервы под снарядов град!