The world moves like a slow, grinding wheel, indifferent to wreckage, to blood on the pavement, to the things that break and bend and do not quite fit back the same. There’s no poetry in it, no grand metaphor—just a car, a man, and the unfortunate physics of collision. One moment, motion, then a deafening halt, then the body remembering it is fragile. A shoulder out of place, a knee twisted wrong. A delay, a detour, a forced reckoning with the weight of time.
I haven’t been online. Not because I’ve forgotten, not because there’s nothing to say, but because priorities shift when the body demands its due. There are bones to mend, tasks left undone, a viva approaching like a slow-moving beast that doesn’t care for excuses. Another doctorate to submit, deadlines whispering threats. The world doesn’t wait. The work piles up, indifferent.
I owe people words, responses, thoughts—but right now, catching up is the only rhythm I can keep. Social media is a distant hum beneath the more pressing matters of function and obligation. I’ll be back soon. The words will come. But for now, I dig myself out of this delay, limb by limb, day by day.
The body has its own clock, indifferent to impatience. It heals in increments, in the quiet labor of tissue knitting itself back together, in the stiffness that gives way to movement, in the ache that no longer dictates the day. The knee steadies, the shoulder holds, and what was once a slow, careful crawl forward is now something closer to a stride. The worst of it is over. What remains is endurance.
But time lost is never just lost—it accumulates elsewhere, in the work left waiting, in the obligations that didn’t vanish just because I couldn’t meet them. There is no clean return, no simple catching up, only the slow and steady reclaiming of ground. The weight of it is there, but so is the motion. One thing at a time, until everything that was set aside is pulled back into place.
It won’t be long now. The work gets done, the days unfold, and soon enough, I’ll be back.
CSW
Feb 12, 2025
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I haven’t been online. Not because I’ve forgotten, not because there’s nothing to say, but because priorities shift when the body demands its due. There are bones to mend, tasks left undone, a viva approaching like a slow-moving beast that doesn’t care for excuses. Another doctorate to submit, deadlines whispering threats. The world doesn’t wait. The work piles up, indifferent.
I owe people words, responses, thoughts—but right now, catching up is the only rhythm I can keep. Social media is a distant hum beneath the more pressing matters of function and obligation. I’ll be back soon. The words will come. But for now, I dig myself out of this delay, limb by limb, day by day.
The body has its own clock, indifferent to impatience. It heals in increments, in the quiet labor of tissue knitting itself back together, in the stiffness that gives way to movement, in the ache that no longer dictates the day. The knee steadies, the shoulder holds, and what was once a slow, careful crawl forward is now something closer to a stride. The worst of it is over. What remains is endurance.
But time lost is never just lost—it accumulates elsewhere, in the work left waiting, in the obligations that didn’t vanish just because I couldn’t meet them. There is no clean return, no simple catching up, only the slow and steady reclaiming of ground. The weight of it is there, but so is the motion. One thing at a time, until everything that was set aside is pulled back into place.
It won’t be long now. The work gets done, the days unfold, and soon enough, I’ll be back.
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Feb 12, 2025
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I saw the beast under yellow streetlight first, crouched like sin on asphalt—coiled, not sleeping. You don't tame something like that. You don't name it “motorcycle.” This is the Triumph Rocket 3 Storm. And no, that’s not a name—it’s a warning written in chrome and flame. Three cylinders the size of my regrets. Pipes like brass knuckles welded into the side of a cathedral. You ride this thing, and the world doesn't just pass you by—it runs for cover.
You ever sit on a tiger? Not one of those caged, tamed circus cats. I mean the jungle-ripping, man-eating kind. That’s what it feels like. You’re not riding. You’re holding on. Barely. It purrs under you with a low, bone-vibrating growl like it’s amused by your arrogance. Twist the throttle and it roars—not like a machine, but like something that remembers when gods used to walk the earth. Not a sound, but a sermon.
And hell, there I am—boots down, sky burning, palms sweating leather and oil. Helmet wrapped around my mortal head like a joke. I look like I know what I’m doing. The bike knows better.
People stare. Not at me. At it. At the engine gleaming like a foundry heart, the pipes curling like serpents, the storm-red tank that could make a preacher drink. It’s not for show. It’s for conquest. The kind that comes on two wheels and leaves dust and decibels behind.
Tell your friends. This isn’t a toy. This is a goddamned reckoning. A confession screamed at 140 miles per hour. A hymn of combustion. It’s judgment day in black tyres and horsepower, and I ride at the head of it grinning like a man who’s already danced with the devil and come back for seconds.
Scaling Bitcoin is like riding this bastard machine—raw, untamed, built to roar forever if you feed it right. You don’t cap the throttle on something meant to fly, and you don’t cripple the protocol with cowardice and talk. You open it up. You let the engine scream. Bitcoin was meant to scale—no damn limits, just pavement and fire. Like this bike, it’s built to run long after lesser things have broken down, stripped their gears, begged for mercy.
You build it to last, or you don’t build it at all.
CSW
Apr 9, 2025
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You ever sit on a tiger? Not one of those caged, tamed circus cats. I mean the jungle-ripping, man-eating kind. That’s what it feels like. You’re not riding. You’re holding on. Barely. It purrs under you with a low, bone-vibrating growl like it’s amused by your arrogance. Twist the throttle and it roars—not like a machine, but like something that remembers when gods used to walk the earth. Not a sound, but a sermon.
And hell, there I am—boots down, sky burning, palms sweating leather and oil. Helmet wrapped around my mortal head like a joke. I look like I know what I’m doing. The bike knows better.
People stare. Not at me. At it. At the engine gleaming like a foundry heart, the pipes curling like serpents, the storm-red tank that could make a preacher drink. It’s not for show. It’s for conquest. The kind that comes on two wheels and leaves dust and decibels behind.
Tell your friends. This isn’t a toy. This is a goddamned reckoning. A confession screamed at 140 miles per hour. A hymn of combustion. It’s judgment day in black tyres and horsepower, and I ride at the head of it grinning like a man who’s already danced with the devil and come back for seconds.
Scaling Bitcoin is like riding this bastard machine—raw, untamed, built to roar forever if you feed it right. You don’t cap the throttle on something meant to fly, and you don’t cripple the protocol with cowardice and talk. You open it up. You let the engine scream. Bitcoin was meant to scale—no damn limits, just pavement and fire. Like this bike, it’s built to run long after lesser things have broken down, stripped their gears, begged for mercy.
You build it to last, or you don’t build it at all.
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Apr 9, 2025
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Primero vi a la bestia bajo una farola amarilla, agazapada como un pecado sobre el asfalto, enroscada, sin dormir. Algo así no se domestica. No se le llama "motocicleta". Esta es la Triumph Rocket 3 Storm. Y no, no es un nombre, es una advertencia escrita en cromo y llamas. Tres cilindros del tamaño de mis arrepentimientos. Tubos como puños americanos soldados al costado de una catedral. Conduces esta cosa, y el mundo no solo te pasa de largo, sino que corre a esconderse.
¿Alguna vez te has sentado sobre un tigre? No sobre uno de esos gatos de circo enjaulados y domesticados. Me refiero a los que destrozan la selva y se comen a los hombres. Eso es lo que se siente. No estás conduciendo. Te estás sujetando. Apenas. Ronronea debajo de ti con un gruñido bajo y estremecedor, como si se divirtiera con tu arrogancia. Acelero y ruge; no como una máquina, sino como algo que recuerda cuando los dioses caminaban por la tierra. Ni un sonido, sino un sermón.
Y demonios, ahí estoy: botas bajas, cielo ardiendo, palmas sudando cuero y aceite. El casco envuelto alrededor de mi cabeza mortal como una broma. Parece que sé lo que hago. La moto sabe más.
La gente se queda mirando. No a mí. A ella. Al motor que brilla como un corazón de fundición, los tubos que se curvan como serpientes, el tanque rojo tormenta que podría hacer beber a un predicador. No es para presumir. Es para conquistar. De esos que vienen sobre dos ruedas y dejan polvo y decibelios a su paso.
Díselo a tus amigos. Esto no es un juguete. Es un maldito ajuste de cuentas. Una confesión gritada a 225 kilómetros por hora. Un himno de combustión. Es el día del juicio final con neumáticos negros y caballos de fuerza, y yo voy a la cabeza sonriendo como quien ya ha bailado con el diablo y regresa a por una segunda oportunidad.
Escalar Bitcoin es como conducir esta máquina maldita: cruda, indómita, diseñada para rugir eternamente si la alimentas bien. No le pones límite a algo que está hecho para volar, ni paralizas el protocolo con cobardía y palabrería. Lo abres. Dejas que el motor grite. Bitcoin fue diseñado para escalar: sin límites, solo asfalto y fuego. Como esta moto, está diseñada para durar mucho después de que cosas inferiores se hayan averiado, desgastado sus engranajes y suplicado clemencia.
La construyes para que dure, o no la construyes.
CSW
9 de abril de 2025
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¿Alguna vez te has sentado sobre un tigre? No sobre uno de esos gatos de circo enjaulados y domesticados. Me refiero a los que destrozan la selva y se comen a los hombres. Eso es lo que se siente. No estás conduciendo. Te estás sujetando. Apenas. Ronronea debajo de ti con un gruñido bajo y estremecedor, como si se divirtiera con tu arrogancia. Acelero y ruge; no como una máquina, sino como algo que recuerda cuando los dioses caminaban por la tierra. Ni un sonido, sino un sermón.
Y demonios, ahí estoy: botas bajas, cielo ardiendo, palmas sudando cuero y aceite. El casco envuelto alrededor de mi cabeza mortal como una broma. Parece que sé lo que hago. La moto sabe más.
La gente se queda mirando. No a mí. A ella. Al motor que brilla como un corazón de fundición, los tubos que se curvan como serpientes, el tanque rojo tormenta que podría hacer beber a un predicador. No es para presumir. Es para conquistar. De esos que vienen sobre dos ruedas y dejan polvo y decibelios a su paso.
Díselo a tus amigos. Esto no es un juguete. Es un maldito ajuste de cuentas. Una confesión gritada a 225 kilómetros por hora. Un himno de combustión. Es el día del juicio final con neumáticos negros y caballos de fuerza, y yo voy a la cabeza sonriendo como quien ya ha bailado con el diablo y regresa a por una segunda oportunidad.
Escalar Bitcoin es como conducir esta máquina maldita: cruda, indómita, diseñada para rugir eternamente si la alimentas bien. No le pones límite a algo que está hecho para volar, ni paralizas el protocolo con cobardía y palabrería. Lo abres. Dejas que el motor grite. Bitcoin fue diseñado para escalar: sin límites, solo asfalto y fuego. Como esta moto, está diseñada para durar mucho después de que cosas inferiores se hayan averiado, desgastado sus engranajes y suplicado clemencia.
La construyes para que dure, o no la construyes.
CSW
9 de abril de 2025
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Four Forms of Treachery: The Quiet Axis Beneath $52 Oil
I. The Smile That Cuts
Geopolitical treachery rarely arrives wearing a scowl. It comes cloaked in warmth, in smiling handshakes, in invitations to investment forums and security dialogues that lead nowhere. It arrives with a silk-robed host pouring tea while his men chart the coordinates of your lifeline. It comes from the east, and it comes from your “friend.”
Oil at $52 isn’t an accident. It’s not a miscalculation. It’s a message from a century-long player in a world full of children. The Saudis are not merely tolerating the price—they’re sculpting it. They know how close the American shale empire sits to insolvency. They’ve read the bond tables. They’ve watched the hedges expire. They’ve run the numbers better than the banks. And now, as the U.S. sharpens its spear toward Beijing, Riyadh sharpens a scalpel for Texas.
The illusion is potent: America believes it has Saudi Arabia in its pocket. But the kingdom, draped in tradition and secrecy, plays a longer game. While Washington rages at China, the Saudis, quietly, move east. They attend the banquets in Beijing. They sign memoranda with Shanghai. They fund projects, expand pipelines, and plan currencies no longer bound by petrodollars. All with the same smile they wear while cashing American arms contracts. There’s no need for collusion, no secret meetings in hotel basements. Shared interest does the job on its own. One cuts the spine; the other collects the limbs.
II. The Blade of Silence
It is silence, not action, that defines this conspiracy—not in the legal sense, but in the ancient, imperial one. A shared purpose does not require a treaty. A mutual enemy does not require a summit. The Saudi and Chinese visions align without needing to touch. Both see a tired empire, distracted, divided, and drowning in its own myths of energy independence and technological supremacy.
The Kingdom plays the price. The Middle Kingdom plays the demand. Together, they work the fulcrum of oil and trade to shift the global axis. While one manipulates barrels, the other manipulates supply chains. Saudi Arabia lowers prices—not to appease markets, but to drain the American lifeblood: its energy sector, the fragile backbone of its industrial illusion. Meanwhile, China waits for the fall, ready to vacuum up distressed assets, lock in long-term oil flows, and offer a new economic order to a crumbling West.
This is not Cold War. It is Cold Mercy.
III. The Knife in the Ribcage of Empire
In this arrangement, America remains unaware—until it bleeds out on the bathroom floor, betrayed by a friend who never raised his voice. Trump rages at tariffs and TikTok, oblivious that the real war is one of attrition, waged through petroleum arithmetic and diplomatic ambiguity. He wants to fight dragons; he doesn’t see the viper curled beneath his bed.
As U.S. shale defaults surge, as layoffs hollow out Midland and Williston, as capital flees the patch and the last rig is idled, the Saudis will issue condolences. They will speak of market cycles. They will welcome American officials to Riyadh and toast to “shared prosperity.” Meanwhile, Chinese tankers arrive—quietly, efficiently—loading discounted Saudi crude bound for refineries financed with yuan. The U.S. dollar weakens. The petrodollar structure strains. The world begins to forget who used to own the price of oil.
The blade never glints. It slides in quietly, between the ribs of empire.
1/2
CSW
May 3, 2025
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I. The Smile That Cuts
Geopolitical treachery rarely arrives wearing a scowl. It comes cloaked in warmth, in smiling handshakes, in invitations to investment forums and security dialogues that lead nowhere. It arrives with a silk-robed host pouring tea while his men chart the coordinates of your lifeline. It comes from the east, and it comes from your “friend.”
Oil at $52 isn’t an accident. It’s not a miscalculation. It’s a message from a century-long player in a world full of children. The Saudis are not merely tolerating the price—they’re sculpting it. They know how close the American shale empire sits to insolvency. They’ve read the bond tables. They’ve watched the hedges expire. They’ve run the numbers better than the banks. And now, as the U.S. sharpens its spear toward Beijing, Riyadh sharpens a scalpel for Texas.
The illusion is potent: America believes it has Saudi Arabia in its pocket. But the kingdom, draped in tradition and secrecy, plays a longer game. While Washington rages at China, the Saudis, quietly, move east. They attend the banquets in Beijing. They sign memoranda with Shanghai. They fund projects, expand pipelines, and plan currencies no longer bound by petrodollars. All with the same smile they wear while cashing American arms contracts. There’s no need for collusion, no secret meetings in hotel basements. Shared interest does the job on its own. One cuts the spine; the other collects the limbs.
II. The Blade of Silence
It is silence, not action, that defines this conspiracy—not in the legal sense, but in the ancient, imperial one. A shared purpose does not require a treaty. A mutual enemy does not require a summit. The Saudi and Chinese visions align without needing to touch. Both see a tired empire, distracted, divided, and drowning in its own myths of energy independence and technological supremacy.
The Kingdom plays the price. The Middle Kingdom plays the demand. Together, they work the fulcrum of oil and trade to shift the global axis. While one manipulates barrels, the other manipulates supply chains. Saudi Arabia lowers prices—not to appease markets, but to drain the American lifeblood: its energy sector, the fragile backbone of its industrial illusion. Meanwhile, China waits for the fall, ready to vacuum up distressed assets, lock in long-term oil flows, and offer a new economic order to a crumbling West.
This is not Cold War. It is Cold Mercy.
III. The Knife in the Ribcage of Empire
In this arrangement, America remains unaware—until it bleeds out on the bathroom floor, betrayed by a friend who never raised his voice. Trump rages at tariffs and TikTok, oblivious that the real war is one of attrition, waged through petroleum arithmetic and diplomatic ambiguity. He wants to fight dragons; he doesn’t see the viper curled beneath his bed.
As U.S. shale defaults surge, as layoffs hollow out Midland and Williston, as capital flees the patch and the last rig is idled, the Saudis will issue condolences. They will speak of market cycles. They will welcome American officials to Riyadh and toast to “shared prosperity.” Meanwhile, Chinese tankers arrive—quietly, efficiently—loading discounted Saudi crude bound for refineries financed with yuan. The U.S. dollar weakens. The petrodollar structure strains. The world begins to forget who used to own the price of oil.
The blade never glints. It slides in quietly, between the ribs of empire.
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May 3, 2025
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IV. The Opportunity of Ruin
This is not merely destruction. It is creative devastation. What dies in the shale fields births something new elsewhere—new alignments, new currencies, new centres of gravity. The Saudis, by finishing the job they started in 2014, do not simply win a price war. They redefine the geography of power. No longer a vassal of Washington, no longer a pawn in the Atlantic order, Riyadh steps into the role of swing state between civilisations.
Beijing watches and smiles, understanding that a world where energy flows east and debt flows west is a world it can command. And the Saudis understand, perhaps for the first time, that friendship with America is not the path to sovereignty—it is the leash. If they cut it now, and do so cleanly, they gain not just barrels, but independence. Not just revenue, but reign.
And they’ll do it while laughing. While hosting. While smiling in photographs next to men whose throats they’ve already slit.
The Americans will never see it coming—not until the lights flicker, and the pumps run dry, and someone asks, “When did we lose control?” And the answer, of course, will be simple:
You lost it the moment you mistook a handshake for an alliance.
What Would I Know?
What would I know about oil markets? About geopolitics? About energy security, economic warfare, supply chains, and the precision art of slowly suffocating a superpower through a $6 drop in the price of crude?
I mean, sure—I’ve only got a doctorate in economics, a master’s with a perfect 4.0 GPA in geography (the kind that includes resource distribution and geopolitical chokepoints, not colouring maps), a master’s in political science (you know, the study of power structures and strategic alignments), three separate master’s degrees in history (because one timeline isn’t enough to understand recurring stupidity), postgraduate qualifications in fuel sciences and organic chemistry (yes, that includes how oil actually works at the molecular level), and quantitative economics and finance at the postgraduate level (where we model collapses, not guess them).
But yes, go on. Tell me I wouldn't have a clue.
Tell me—while you quote from your favourite newsletter written by a journalism grad who's never seen a futures curve—that I’m paranoid. Tell me that $52 oil is just noise. That the Saudis wouldn’t possibly coordinate indirectly with China while the U.S. is preoccupied. That geopolitics isn’t that smart. That this isn’t about power but supply and demand—as if barrels move without context.
Tell me that a country built on decades of balance sheet manipulation and shale euphoria is robust. That the industry whose breakeven sits at $55 can somehow flourish on $48 and not turn Texas into a foreclosure festival. That the Saudis aren't watching American rig counts collapse with a quiet smile and a growing ledger of eastward oil contracts. Tell me the CCP isn’t licking its lips.
Tell me the Kingdom isn’t quietly gutting the entire myth of U.S. energy independence while nodding politely and hosting investment forums for Silicon Valley execs who think a TikTok ban is strategic policy.
Tell me I don’t get it.
You’re right, after all. What would I know?
I just spent my life studying it.
2/2
CSW
May 3, 2025
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This is not merely destruction. It is creative devastation. What dies in the shale fields births something new elsewhere—new alignments, new currencies, new centres of gravity. The Saudis, by finishing the job they started in 2014, do not simply win a price war. They redefine the geography of power. No longer a vassal of Washington, no longer a pawn in the Atlantic order, Riyadh steps into the role of swing state between civilisations.
Beijing watches and smiles, understanding that a world where energy flows east and debt flows west is a world it can command. And the Saudis understand, perhaps for the first time, that friendship with America is not the path to sovereignty—it is the leash. If they cut it now, and do so cleanly, they gain not just barrels, but independence. Not just revenue, but reign.
And they’ll do it while laughing. While hosting. While smiling in photographs next to men whose throats they’ve already slit.
The Americans will never see it coming—not until the lights flicker, and the pumps run dry, and someone asks, “When did we lose control?” And the answer, of course, will be simple:
You lost it the moment you mistook a handshake for an alliance.
What Would I Know?
What would I know about oil markets? About geopolitics? About energy security, economic warfare, supply chains, and the precision art of slowly suffocating a superpower through a $6 drop in the price of crude?
I mean, sure—I’ve only got a doctorate in economics, a master’s with a perfect 4.0 GPA in geography (the kind that includes resource distribution and geopolitical chokepoints, not colouring maps), a master’s in political science (you know, the study of power structures and strategic alignments), three separate master’s degrees in history (because one timeline isn’t enough to understand recurring stupidity), postgraduate qualifications in fuel sciences and organic chemistry (yes, that includes how oil actually works at the molecular level), and quantitative economics and finance at the postgraduate level (where we model collapses, not guess them).
But yes, go on. Tell me I wouldn't have a clue.
Tell me—while you quote from your favourite newsletter written by a journalism grad who's never seen a futures curve—that I’m paranoid. Tell me that $52 oil is just noise. That the Saudis wouldn’t possibly coordinate indirectly with China while the U.S. is preoccupied. That geopolitics isn’t that smart. That this isn’t about power but supply and demand—as if barrels move without context.
Tell me that a country built on decades of balance sheet manipulation and shale euphoria is robust. That the industry whose breakeven sits at $55 can somehow flourish on $48 and not turn Texas into a foreclosure festival. That the Saudis aren't watching American rig counts collapse with a quiet smile and a growing ledger of eastward oil contracts. Tell me the CCP isn’t licking its lips.
Tell me the Kingdom isn’t quietly gutting the entire myth of U.S. energy independence while nodding politely and hosting investment forums for Silicon Valley execs who think a TikTok ban is strategic policy.
Tell me I don’t get it.
You’re right, after all. What would I know?
I just spent my life studying it.
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May 3, 2025
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Cuatro Formas de Traición: El Eje Silencioso Bajo el Petróleo a 52$
I. La Sonrisa Que Corta
La traición geopolítica rara vez llega con el ceño fruncido. Llega envuelta en calidez, en apretones de manos sonrientes, en invitaciones a foros de inversión y diálogos de seguridad que no llevan a ninguna parte. Llega con un anfitrión vestido de seda sirviendo té mientras sus hombres trazan las coordenadas de tu salvación. Viene del este, y viene de tu "amigo".
Que el petróleo esté a 52$ no es casualidad. No es un error de cálculo. Es el mensaje de un actor con un siglo de experiencia en un mundo lleno de niños. Los saudíes no solo toleran el precio, sino que lo están moldeando. Saben lo cerca que está el imperio estadounidense del esquisto de la insolvencia. Han analizado las tablas de bonos. Han visto expirar las coberturas. Han manejado los números mejor que los bancos. Y ahora, mientras Estados Unidos afila su lanza contra Pekín, Riad afila un bisturí contra Texas.
La ilusión es potente: Estados Unidos cree tener a Arabia Saudita en el bolsillo. Pero el reino, envuelto en la tradición y el secretismo, juega a más largo plazo. Mientras Washington se enfurece con China, los saudíes, discretamente, se desplazan hacia el este. Asisten a los banquetes en Pekín. Firman memorandos con Shanghái. Financian proyectos, amplían oleoductos y planean divisas que ya no están sujetas a los petrodólares. Todo con la misma sonrisa que lucen mientras cobran contratos de armas estadounidenses. No hay necesidad de colusiones, ni de reuniones secretas en sótanos de hotel. El interés compartido funciona por sí solo. Uno corta la columna vertebral; el otro recoge las extremidades.
II. La Espada del Silencio
Es el silencio, no la acción, lo que define esta conspiración; no en el sentido legal, sino en el antiguo e imperial. Un propósito compartido no requiere un tratado. Un enemigo mutuo no requiere una cumbre. Las visiones saudí y china se alinean sin necesidad de tocarse. Ambas visualizan un imperio cansado, distraído, dividido y ahogado en sus propios mitos de independencia energética y supremacía tecnológica.
El Reino maneja el precio. El Reino Medio maneja la demanda. Juntos, actúan como el eje del petróleo y el comercio para cambiar el eje global. Mientras uno manipula los barriles, el otro manipula las cadenas de suministro. Arabia Saudita baja los precios, no para apaciguar los mercados, sino para drenar el sustento estadounidense: su sector energético, la frágil columna vertebral de su ilusión industrial. Mientras tanto, China espera la caída, lista para absorber activos en dificultades, asegurar flujos de petróleo a largo plazo y ofrecer un nuevo orden económico a un Occidente en ruinas.
Esto no es Guerra Fría. Es Misericordia Fría.
III. El cuchillo en la caja torácica del imperio
En este arreglo, Estados Unidos permanece inconsciente, hasta que se desangra en el suelo del baño, traicionado por un amigo que nunca alzó la voz. Trump se enfurece con los aranceles y TikTok, ajeno a que la verdadera guerra es de desgaste, librada mediante la aritmética petrolera y la ambigüedad diplomática. Quiere luchar contra dragones; no ve la víbora acurrucada bajo su cama.
Mientras aumentan los impagos del esquisto estadounidense, los despidos agotan Midland y Williston, el capital huye del mercado y la última plataforma queda inactiva, los saudíes expresarán sus condolencias. Hablarán de ciclos de mercado. Recibirán a funcionarios estadounidenses en Riad y brindarán por la "prosperidad compartida". Mientras tanto, los petroleros chinos llegan —silenciosamente y eficientemente— cargando crudo saudí con descuento con destino a refinerías financiadas con yuanes. El dólar estadounidense se debilita. La estructura del petrodólar se tensa. El mundo empieza a olvidar quién controlaba el precio del petróleo.
La cuchilla nunca brilla. Se desliza silenciosamente, entre las costillas del imperio.
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3 de mayo de 2025
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I. La Sonrisa Que Corta
La traición geopolítica rara vez llega con el ceño fruncido. Llega envuelta en calidez, en apretones de manos sonrientes, en invitaciones a foros de inversión y diálogos de seguridad que no llevan a ninguna parte. Llega con un anfitrión vestido de seda sirviendo té mientras sus hombres trazan las coordenadas de tu salvación. Viene del este, y viene de tu "amigo".
Que el petróleo esté a 52$ no es casualidad. No es un error de cálculo. Es el mensaje de un actor con un siglo de experiencia en un mundo lleno de niños. Los saudíes no solo toleran el precio, sino que lo están moldeando. Saben lo cerca que está el imperio estadounidense del esquisto de la insolvencia. Han analizado las tablas de bonos. Han visto expirar las coberturas. Han manejado los números mejor que los bancos. Y ahora, mientras Estados Unidos afila su lanza contra Pekín, Riad afila un bisturí contra Texas.
La ilusión es potente: Estados Unidos cree tener a Arabia Saudita en el bolsillo. Pero el reino, envuelto en la tradición y el secretismo, juega a más largo plazo. Mientras Washington se enfurece con China, los saudíes, discretamente, se desplazan hacia el este. Asisten a los banquetes en Pekín. Firman memorandos con Shanghái. Financian proyectos, amplían oleoductos y planean divisas que ya no están sujetas a los petrodólares. Todo con la misma sonrisa que lucen mientras cobran contratos de armas estadounidenses. No hay necesidad de colusiones, ni de reuniones secretas en sótanos de hotel. El interés compartido funciona por sí solo. Uno corta la columna vertebral; el otro recoge las extremidades.
II. La Espada del Silencio
Es el silencio, no la acción, lo que define esta conspiración; no en el sentido legal, sino en el antiguo e imperial. Un propósito compartido no requiere un tratado. Un enemigo mutuo no requiere una cumbre. Las visiones saudí y china se alinean sin necesidad de tocarse. Ambas visualizan un imperio cansado, distraído, dividido y ahogado en sus propios mitos de independencia energética y supremacía tecnológica.
El Reino maneja el precio. El Reino Medio maneja la demanda. Juntos, actúan como el eje del petróleo y el comercio para cambiar el eje global. Mientras uno manipula los barriles, el otro manipula las cadenas de suministro. Arabia Saudita baja los precios, no para apaciguar los mercados, sino para drenar el sustento estadounidense: su sector energético, la frágil columna vertebral de su ilusión industrial. Mientras tanto, China espera la caída, lista para absorber activos en dificultades, asegurar flujos de petróleo a largo plazo y ofrecer un nuevo orden económico a un Occidente en ruinas.
Esto no es Guerra Fría. Es Misericordia Fría.
III. El cuchillo en la caja torácica del imperio
En este arreglo, Estados Unidos permanece inconsciente, hasta que se desangra en el suelo del baño, traicionado por un amigo que nunca alzó la voz. Trump se enfurece con los aranceles y TikTok, ajeno a que la verdadera guerra es de desgaste, librada mediante la aritmética petrolera y la ambigüedad diplomática. Quiere luchar contra dragones; no ve la víbora acurrucada bajo su cama.
Mientras aumentan los impagos del esquisto estadounidense, los despidos agotan Midland y Williston, el capital huye del mercado y la última plataforma queda inactiva, los saudíes expresarán sus condolencias. Hablarán de ciclos de mercado. Recibirán a funcionarios estadounidenses en Riad y brindarán por la "prosperidad compartida". Mientras tanto, los petroleros chinos llegan —silenciosamente y eficientemente— cargando crudo saudí con descuento con destino a refinerías financiadas con yuanes. El dólar estadounidense se debilita. La estructura del petrodólar se tensa. El mundo empieza a olvidar quién controlaba el precio del petróleo.
La cuchilla nunca brilla. Se desliza silenciosamente, entre las costillas del imperio.
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3 de mayo de 2025
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IV. La Oportunidad de la Ruina
Esto no es solo destrucción. Es devastación creativa. Lo que muere en los yacimientos de esquisto da origen a algo nuevo en otros lugares: nuevas alianzas, nuevas monedas, nuevos centros de gravedad. Los saudíes, al finalizar la labor que comenzaron en 2014, no solo ganan una guerra de precios. Redefinen la geografía del poder. Dejando de ser un vasallo de Washington, de ser un peón en el orden atlántico, Riad asume el papel de estado clave entre civilizaciones.
Pekín observa y sonríe, comprendiendo que un mundo donde la energía fluye hacia el este y la deuda hacia el oeste es un mundo que puede controlar. Y los saudíes comprenden, quizás por primera vez, que la amistad con Estados Unidos no es el camino a la soberanía, sino la correa. Si la cortan ahora, y lo hacen limpiamente, no solo ganarán barriles, sino independencia. No solo ingresos, sino reinado.
Y lo harán mientras ríen. Mientras reciben invitados. Mientras sonríen en fotografías junto a hombres a quienes ya han degollado.
Los estadounidenses nunca lo verán venir, no hasta que las luces parpadeen, las bombas se sequen y alguien pregunte: "¿Cuándo perdimos el control?". Y la respuesta, por supuesto, será simple:
Lo perdiste en el momento en que confundiste un apretón de manos con una alianza.
¿Qué sabría yo?
¿Qué sabría yo de los mercados petroleros? ¿De geopolítica? ¿De seguridad energética, guerra económica, cadenas de suministro y el arte de asfixiar lentamente a una superpotencia con una caída de 6 dólares en el precio del crudo?
Bueno, claro, solo tengo un doctorado en economía, una maestría con un promedio perfecto de 4.0 en geografía (de esas que incluyen distribución de recursos y cuellos de botella geopolíticos, no colorear mapas), una maestría en ciencias políticas (ya saben, el estudio de las estructuras de poder y los alineamientos estratégicos), tres maestrías en historia (porque una sola línea de tiempo no basta para entender la estupidez recurrente), posgrados en ciencias de los combustibles y química orgánica (sí, eso incluye cómo funciona el petróleo a nivel molecular), y posgrado en economía cuantitativa y finanzas (donde modelamos colapsos, no los adivinamos).
Pero sí, sigue. Dime que no tengo ni idea.
Dime —mientras citas tu boletín favorito escrito por un graduado en periodismo que nunca ha visto una curva de futuros— que soy paranoico. Dime que el petróleo a 52 dólares es solo ruido. Que los saudíes no se coordinarían indirectamente con China mientras Estados Unidos está preocupado. Que la geopolítica no es tan inteligente. Que no se trata de poder, sino de oferta y demanda, como si los barriles se movieran sin contexto.
Díganme que un país construido sobre décadas de manipulación de balances y euforia por el esquisto es robusto. Que la industria, cuyo punto de equilibrio se sitúa en 55 dólares, puede prosperar de alguna manera con 48 dólares y no convertir a Texas en un festival de ejecuciones hipotecarias. Que los saudíes no están viendo cómo se desploman las plataformas petroleras estadounidenses con una sonrisa discreta y un creciente registro de contratos petroleros hacia el este. Díganme que el PCCh no se está relamiendo.
Díganme que el Reino no está desmantelando silenciosamente todo el mito de la independencia energética de EE. UU. mientras asiente cortésmente y organiza foros de inversión para ejecutivos de Silicon Valley que creen que prohibir TikTok es una política estratégica.
Díganme que no lo entiendo.
Tienes razón, después de todo. ¿Qué voy a saber yo?
Acabo de pasarme la vida estudiándolo.
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Esto no es solo destrucción. Es devastación creativa. Lo que muere en los yacimientos de esquisto da origen a algo nuevo en otros lugares: nuevas alianzas, nuevas monedas, nuevos centros de gravedad. Los saudíes, al finalizar la labor que comenzaron en 2014, no solo ganan una guerra de precios. Redefinen la geografía del poder. Dejando de ser un vasallo de Washington, de ser un peón en el orden atlántico, Riad asume el papel de estado clave entre civilizaciones.
Pekín observa y sonríe, comprendiendo que un mundo donde la energía fluye hacia el este y la deuda hacia el oeste es un mundo que puede controlar. Y los saudíes comprenden, quizás por primera vez, que la amistad con Estados Unidos no es el camino a la soberanía, sino la correa. Si la cortan ahora, y lo hacen limpiamente, no solo ganarán barriles, sino independencia. No solo ingresos, sino reinado.
Y lo harán mientras ríen. Mientras reciben invitados. Mientras sonríen en fotografías junto a hombres a quienes ya han degollado.
Los estadounidenses nunca lo verán venir, no hasta que las luces parpadeen, las bombas se sequen y alguien pregunte: "¿Cuándo perdimos el control?". Y la respuesta, por supuesto, será simple:
Lo perdiste en el momento en que confundiste un apretón de manos con una alianza.
¿Qué sabría yo?
¿Qué sabría yo de los mercados petroleros? ¿De geopolítica? ¿De seguridad energética, guerra económica, cadenas de suministro y el arte de asfixiar lentamente a una superpotencia con una caída de 6 dólares en el precio del crudo?
Bueno, claro, solo tengo un doctorado en economía, una maestría con un promedio perfecto de 4.0 en geografía (de esas que incluyen distribución de recursos y cuellos de botella geopolíticos, no colorear mapas), una maestría en ciencias políticas (ya saben, el estudio de las estructuras de poder y los alineamientos estratégicos), tres maestrías en historia (porque una sola línea de tiempo no basta para entender la estupidez recurrente), posgrados en ciencias de los combustibles y química orgánica (sí, eso incluye cómo funciona el petróleo a nivel molecular), y posgrado en economía cuantitativa y finanzas (donde modelamos colapsos, no los adivinamos).
Pero sí, sigue. Dime que no tengo ni idea.
Dime —mientras citas tu boletín favorito escrito por un graduado en periodismo que nunca ha visto una curva de futuros— que soy paranoico. Dime que el petróleo a 52 dólares es solo ruido. Que los saudíes no se coordinarían indirectamente con China mientras Estados Unidos está preocupado. Que la geopolítica no es tan inteligente. Que no se trata de poder, sino de oferta y demanda, como si los barriles se movieran sin contexto.
Díganme que un país construido sobre décadas de manipulación de balances y euforia por el esquisto es robusto. Que la industria, cuyo punto de equilibrio se sitúa en 55 dólares, puede prosperar de alguna manera con 48 dólares y no convertir a Texas en un festival de ejecuciones hipotecarias. Que los saudíes no están viendo cómo se desploman las plataformas petroleras estadounidenses con una sonrisa discreta y un creciente registro de contratos petroleros hacia el este. Díganme que el PCCh no se está relamiendo.
Díganme que el Reino no está desmantelando silenciosamente todo el mito de la independencia energética de EE. UU. mientras asiente cortésmente y organiza foros de inversión para ejecutivos de Silicon Valley que creen que prohibir TikTok es una política estratégica.
Díganme que no lo entiendo.
Tienes razón, después de todo. ¿Qué voy a saber yo?
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Oil has crept to $55, maybe $56, the lowest it has dared crawl in nearly a decade, and no one’s screaming yet. That’s the trick of it. It doesn’t need to crash. It only needs to breathe slowly and steadily in the dark, to take its time like an old assassin in a silk robe. This isn’t a hammer—it’s a scalpel. Not the kind you see coming, but the kind slipped quietly between your legs, under the belly, through soft flesh and into the femoral artery. You’ll smile. You’ll nod. You’ll call it a market fluctuation. And by the time you feel the warmth at your thighs, you’ll already be pale. Already dying.
The Saudis are not stupid. They don’t yell. They don’t chase. They wait. They set the table and pour the wine while the rest of the world gorges on borrowed confidence. And now they’ve set the price—not low enough to trigger panic, just low enough to unmake the myth. $55 oil is not a drop, it’s a diagnosis. This is how you end a thing without a war. Let them bleed out in quarterly reports. Let shale eat itself alive. No headlines, no bombs, just gravity and time.
The American oil dream—shale, fracking, sweet light crude wrapped in the flag and sealed with debt—it begins to unspool. The bankruptcies won’t come tomorrow, but they’re already rehearsing. Bond yields will twitch. High-yield debt will groan under the weight of geology and lies. And it won’t stop in Texas. The recession won’t knock politely at Saudi gates. No, it’s headed for Des Moines, Detroit, and Denver. For the places that believed energy independence was a fact, not a fantasy. The Kingdom will keep its budget. America will lose its illusion.
And if you think this is just about oil, think again. In a liquidity crisis, everything burns. Bitcoin, BTC, all of it—cut at the knees by fear and leverage and the sudden realisation that recessions don’t care about your narratives. They care about cash. They care about who can breathe underwater when the tide rips out. The Saudis have air tanks. America has slogans.
The blade is already in. You just haven’t noticed the bleeding. Not yet. But you will.
CSW
May 3, 2025
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The Saudis are not stupid. They don’t yell. They don’t chase. They wait. They set the table and pour the wine while the rest of the world gorges on borrowed confidence. And now they’ve set the price—not low enough to trigger panic, just low enough to unmake the myth. $55 oil is not a drop, it’s a diagnosis. This is how you end a thing without a war. Let them bleed out in quarterly reports. Let shale eat itself alive. No headlines, no bombs, just gravity and time.
The American oil dream—shale, fracking, sweet light crude wrapped in the flag and sealed with debt—it begins to unspool. The bankruptcies won’t come tomorrow, but they’re already rehearsing. Bond yields will twitch. High-yield debt will groan under the weight of geology and lies. And it won’t stop in Texas. The recession won’t knock politely at Saudi gates. No, it’s headed for Des Moines, Detroit, and Denver. For the places that believed energy independence was a fact, not a fantasy. The Kingdom will keep its budget. America will lose its illusion.
And if you think this is just about oil, think again. In a liquidity crisis, everything burns. Bitcoin, BTC, all of it—cut at the knees by fear and leverage and the sudden realisation that recessions don’t care about your narratives. They care about cash. They care about who can breathe underwater when the tide rips out. The Saudis have air tanks. America has slogans.
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El petróleo ha subido a 55, quizá 56 dólares, su nivel más bajo en casi una década, y nadie grita todavía. Ese es el truco. No necesita desplomarse. Solo necesita respirar lenta y constantemente en la oscuridad, tomarse su tiempo como un viejo asesino con túnica de seda. Esto no es un martillo, es un bisturí. No del tipo que ves venir, sino del que se desliza silenciosamente entre tus piernas, bajo el vientre, a través de la carne blanda y hasta la arteria femoral. Sonreirás. Asentirás. Lo llamarás fluctuación del mercado. Y para cuando sientas el calor en los muslos, ya estarás pálido. Ya agonizante.
Los saudíes no son tontos. No gritan. No persiguen. Esperan. Ponen la mesa y sirven el vino mientras el resto del mundo se atiborra de confianza prestada. Y ahora han fijado el precio: no lo suficientemente bajo como para desatar el pánico, solo lo suficientemente bajo como para desmentir el mito. El petróleo a 55 dólares no es una gota, es un diagnóstico. Así se termina algo sin una guerra. Que se desangren en los informes trimestrales. Que el esquisto se autodestruya. Sin titulares, sin bombas, solo gravedad y tiempo.
El sueño petrolero estadounidense —esquisto, fracturación hidráulica, crudo ligero dulce envuelto en la bandera y sellado con deuda— comienza a desenrollarse. Las quiebras no llegarán mañana, pero ya se están ensayando. Los rendimientos de los bonos se contraerán. La deuda de alto rendimiento se quemará bajo el peso de la geología y las mentiras. Y no se detendrá en Texas. La recesión no llamará amablemente a las puertas de Arabia Saudí. No, se dirige a Des Moines, Detroit y Denver. A los lugares que creían que la independencia energética era un hecho, no una fantasía. El Reino mantendrá su presupuesto. Estados Unidos perderá su ilusión.
Y si cree que esto se trata solo del petróleo, piénselo de nuevo. En una crisis de liquidez, todo arde. Bitcoin, BTC, todo: destrozados por el miedo, el apalancamiento y la repentina comprensión de que a las recesiones no les importan tus narrativas. Les importa el dinero. Les importa quién puede respirar bajo el agua cuando baja la marea. Los saudíes tienen tanques de aire. Estados Unidos tiene eslóganes.
La cuchilla ya está clavada. Simplemente no has notado la hemorragia. Todavía no. Pero lo notarás.
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Los saudíes no son tontos. No gritan. No persiguen. Esperan. Ponen la mesa y sirven el vino mientras el resto del mundo se atiborra de confianza prestada. Y ahora han fijado el precio: no lo suficientemente bajo como para desatar el pánico, solo lo suficientemente bajo como para desmentir el mito. El petróleo a 55 dólares no es una gota, es un diagnóstico. Así se termina algo sin una guerra. Que se desangren en los informes trimestrales. Que el esquisto se autodestruya. Sin titulares, sin bombas, solo gravedad y tiempo.
El sueño petrolero estadounidense —esquisto, fracturación hidráulica, crudo ligero dulce envuelto en la bandera y sellado con deuda— comienza a desenrollarse. Las quiebras no llegarán mañana, pero ya se están ensayando. Los rendimientos de los bonos se contraerán. La deuda de alto rendimiento se quemará bajo el peso de la geología y las mentiras. Y no se detendrá en Texas. La recesión no llamará amablemente a las puertas de Arabia Saudí. No, se dirige a Des Moines, Detroit y Denver. A los lugares que creían que la independencia energética era un hecho, no una fantasía. El Reino mantendrá su presupuesto. Estados Unidos perderá su ilusión.
Y si cree que esto se trata solo del petróleo, piénselo de nuevo. En una crisis de liquidez, todo arde. Bitcoin, BTC, todo: destrozados por el miedo, el apalancamiento y la repentina comprensión de que a las recesiones no les importan tus narrativas. Les importa el dinero. Les importa quién puede respirar bajo el agua cuando baja la marea. Los saudíes tienen tanques de aire. Estados Unidos tiene eslóganes.
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