Чтобы было не скучно ждать продолжение истории Let's be friends, кину-ка я вам #спойлер

🤍 Ждёте развязки? Как поступит Джунрами и что почувствует?

Они идут молча.

Тишина между ними густая, как дёготь, и такая же липкая. Слова, которые они не говорят, висят в воздухе, смешиваясь с запахом пороха и крови, еще не успевшей впитаться в землю. Отзвуки выстрелов стоят в ушах, и Уён вздрагивает при каждом шаге, будто отзываясь на далёкое эхо.

Сан не спускает с него глаз. Он видит, как напряжена его спина, как пальцы, всё ещё в крови, судорожно сжимают и разжимают рукоять обреза. Это не дрожь — это вибрация запредельного напряжения, это струна, готовая лопнуть в любой миг.

Они возвращаются в заброшенный охотничий домик в паре километров от того места. Они нашли его несколько недель назад, и не смотря на дверь, висящую на одной петле и не совсем приятный запах, Сан и Уён решили на какое-то время тут остановиться. По крайней мере, крыша цела и в этом районе нет ходячих.

Сан баррикадирует дверь металлическим листом, и только тогда выпускает воздух, который, кажется, держал в лёгких с самого утра.

Уён стоит посреди комнаты, безучастный, глядя в пустоту. Он похож на призрака, занесённого сюда злым ветром.

— Уён-а, — тихо зовет Сан.

Тот не отзывается. Сан подходит ближе, осторожно, как к раненому зверю, боясь спугнуть последние остатки его рассудка.

— Дай я посмотрю.

Он имеет в виду не раны — их, к счастью, нет, — а кровь. Чужую кровь. Сан берёт его за запястье. Пальцы Уёна ледяные, будто в них совсем не осталось жизни. Сан тянет его к разбитому умывальнику и намочив край своей футболки, начинает стирать с его рук тёмные, липкие пятна.

Уён не сопротивляется. Он смотрит, как вода розовеет, как с его кожи сходят следы того, что они только что совершили. Его лицо остаётся каменной маской.

— Они получили по заслугам, — хрипло говорит Сан, больше для себя. — Они… должны были.

— Никто ничего не должен, — тихо, но чётко произносит Уён. Его голос плоский, безжизненный. — В этом мире нет справедливости, Сан. Есть только те, кто выживает, и те, кто нет.

— Но мы выжили. Снова.

— Мы убили, — Уён поднимает на него наконец взгляд. В его глазах нет ни облегчения, ни торжества. Только пустота, бездонная и холодная. — Мы убили, и это ничего не изменило. Та боль… знаешь, она никуда не ушла. Она просто приросла ко мне, стала частью меня. Будто новый слой кожи.

Сан понимает. Месть не была лекарством. Она была лишь ещё одной ядовитой таблеткой, которую они приняли в отчаянной надежде на исцеление.

Он бросает окровавленную тряпку и обеими руками обхватывает лицо Уёна. Его грубые ладони бережно держат это измождённое, бледное лицо, заставляя того смотреть на себя.

— Слушай меня, — шепчет он, заглядывая в эту пустоту, в эту пропасть, пытаясь достучаться до того, кто остался на дне. — Ты жив. Твоё сердце бьется. Я чувствую его. И моё бьется в такт. Пока они стучат, эту боль… мы можем нести. Вместе. Я буду нести её с тобой. Я не отпущу тебя.

В глазах Уёна что-то дрогнуло. Каменная маска трескается. Он зажмуривается, резко выдыхая, и его плечи сникают, будто с них сняли невыносимую тяжесть.

— Мне до сих пор больно, Сани, — его голос срывается, становясь тонким, пронзительным, как у испуганного ребёнка. — Мне кажется, я так и не смог подняться с той земли. Я всё ещё лежу там.

— Значит, я буду поднимать тебя, — Сан притягивает его к себе, прижимает его лоб к своей шее, чувствуя влажность его кожи и учащённую пульсацию в висках. — Каждый день. Каждую секунду. Столько, сколько понадобится.

Впервые за полгода Уён не отстраняется. Он позволяет себе обнять Сана, вцепиться пальцами в его рубашку так, что костяшки белеют. Его тело содрогается от беззвучных, вырывающихся наружу рыданий — не очищающих, а выворачивающих душу наизнанку. Это слёзы человека, который смирился со шрамом, который никогда не заживёт.


продолжение в комментариях…

💜: #зарисовка_китти; #усаны;
🤍🤍🤍🤍🤍🤍🤍🤍
➡️ delusion 🤍 ask us