Стишки. Дмитрий Терентьев

* * *
Не течёт, не плещет, не искрится
медленная жизнь в глухой деревне,
проплывая облаком над полем.
В нём нельзя увидеть тот корабль,
лестницу к которому приставишь,
заберёшься, борт рукой обнимешь,
кинешь взгляд на маленькую землю
и проголосишь: «Земля, прощай!»
От Ковернино́ до этой бухты
песни две с последнего альбома,
их просил включить хозяин места –
сын чужой, но мне хороший друг.
У резных дверей встречает кошка –
хитрая лесная Клеопатра,
но, упав на протяжённость досок,
вижу – у неё твои глаза –
ядовитые, зелёной страстью,
превосходством, гордостью, свободой,
радостью, спокойствием, печалью,
теплотой и холодом полны.
Из динамиков поёт Джон Леннон:
ада нет, не существует рая.
Где тогда я, мать твою, летаю...
Чуть проклятой рифмой не замкнул.
Возвращаясь к обжитому дому,
слышу дух заговорённой бани,
что преданьем к лесу улетает,
нарушая сон речных наяд.
Нам в обиду местные сказали:
«Троица. А вы секли березу.
В этот праздник ветви королевы,
как ладони Господа Христа!»
Если так, то в пламенной парилке
сам Господь меня рукой касался.
И, кто знает, может быть страшнее,
это, чем оливковая ветвь.
И ещё сказали: «Нагрешили,
так оставьте веники без солнца,
чтобы не желтели, чтобы долго
сохраняли благодать в себе!»
Я ушёл домой, зарылся в небо,
что себе на целый век оставил.
И сидит у раскладушки кошка...
Знаешь, у неё твои глаза.

www.group-telegram.com/ca/dmitriiterentev.com/8

27 viewsMar 31, 2022 at 08:26

* * *
Не течёт, не плещет, не искрится
медленная жизнь в глухой деревне,
проплывая облаком над полем.
В нём нельзя увидеть тот корабль,
лестницу к которому приставишь,
заберёшься, борт рукой обнимешь,
кинешь взгляд на маленькую землю
и проголосишь: «Земля, прощай!»
От Ковернино́ до этой бухты
песни две с последнего альбома,
их просил включить хозяин места –
сын чужой, но мне хороший друг.
У резных дверей встречает кошка –
хитрая лесная Клеопатра,
но, упав на протяжённость досок,
вижу – у неё твои глаза –
ядовитые, зелёной страстью,
превосходством, гордостью, свободой,
радостью, спокойствием, печалью,
теплотой и холодом полны.
Из динамиков поёт Джон Леннон:
ада нет, не существует рая.
Где тогда я, мать твою, летаю...
Чуть проклятой рифмой не замкнул.
Возвращаясь к обжитому дому,
слышу дух заговорённой бани,
что преданьем к лесу улетает,
нарушая сон речных наяд.
Нам в обиду местные сказали:
«Троица. А вы секли березу.
В этот праздник ветви королевы,
как ладони Господа Христа!»
Если так, то в пламенной парилке
сам Господь меня рукой касался.
И, кто знает, может быть страшнее,
это, чем оливковая ветвь.
И ещё сказали: «Нагрешили,
так оставьте веники без солнца,
чтобы не желтели, чтобы долго
сохраняли благодать в себе!»
Я ушёл домой, зарылся в небо,
что себе на целый век оставил.
И сидит у раскладушки кошка...
Знаешь, у неё твои глаза.

BY Стишки. Дмитрий Терентьев